何雨天把地图卷好，塞进空间。“明天走。”

“早班车。六点。”老吴从抽屉里拿出一个信封，放在柜台上。信封鼓鼓囊囊的，封口没粘，能看到里面绿纸的边缘。他把信封推过来。

何雨天拿起来，掂了掂。一百美金。

“组织给的？”

“我自己的。借你们。回来还。”

何雨天把信封塞进空间。赵明远站起来，把木棍从墙边拿过来，拄着。左脚拖地，沙沙沙。

“你明天真不带我？”赵明远问。

“你非要去，拦不住。”

“你刚才还让我留在旧金山。”

“你说了那么多理由，我改主意了。”

赵明远没接话。从口袋里摸出一根烟，叼在嘴里，划了根火柴点着。吸了一口，吐出来。烟雾在两人之间散开。

“你这个人。嘴硬心软。”

何雨天没接话。从空间里拿出一块红薯干，塞嘴里嚼着。

出了杂货铺，天已经黑了。唐人街的路灯昏黄，照着地上的纸屑和烟头。赵明远走在前头，木棍戳在地上，笃笃笃。新棉鞋踩在石板路上，不响了，鞋底磨平了，打滑。

“到了罗斯威尔，你先找旅馆住下。我去找那个老头。”

“我跟你一起去。”

“你英语不好。去了也白去。”

“我练了两个月了。能说你好、谢谢、再见。”

“够了。你留在旅馆练英语。我办完事回来找你。”

赵明远停下来，转过身，看着何雨天。他嘴里的烟烧了大半，烟灰老长，没弹。

“你一个人去，小心。那老头要是报警呢。”

“不会。他怕警察。”