年初一的晚上，天空飘着雪花，杨家四合院却灯火明亮，暖意融融。

吃完晚饭后，杨老爷子将赵剑叫到书房。

爷孙俩隔着一张书桌，相对而坐。面前各放着一杯杨雪冲进来的热茶。

杨雪冲好茶后，静静的站在爷爷的身后，轻轻地帮爷爷捶背。

赵剑坐在一把木椅子上一，后背挺得笔直，他知道，爷爷这么严肃地找自己谈话，肯定不是寻常的寒暄拉家常。

杨爷爷坐的是一把特制木椅子，椅面不高不矮，坐下去刚好让腰部不用悬空，椅子被磨得光滑掉漆，那是常年摩挲出来的痕迹，杨雪曾经说过，爷爷这把椅子的年龄比她还大。

椅子的靠背的中段，微微向后倾斜、贴合老腰的弧度，在里面垫着不软不硬的海绵垫层，刚好托住老爷子在战争里受过伤的腰部。

两边扶手也被磨得油光发亮，那是老人每次起身、坐下都要稳稳撑住的地方，年复一年，也就被磨成现在的模样。

工作人员曾多次提出，要给老爷子换一张新的椅子，老爷子都不同意，他说这把椅子坐习惯了，没必要再换。

老爷子今年九十六了，自从老爷子八十九岁生日以后，杨家人再也不提老爷子的真实年龄，只是每一年都说是八十九岁。

因为，大家都不想面对老爷子的年龄。

老爷子历经南征北战，是一个从枪林弹雨里走过来的老革命，他的脸上，刻满了岁月的沟壑，仿佛那每一道皱纹里，都藏着一段烽火岁月。

此刻，他正用那双浑浊却依然锐利的眼睛看着赵剑：

“小赵啊，”

老人的声音沙哑：

“你现在已经是县级干部了，你永远要记住，你手里握着的不是权力，是老百姓的信任。”

他顿了顿，用枯瘦的手指轻轻叩了叩桌面：